плачет мамай, спрашивает, когда будет май, когда будет май
а ему говорят: ты чего, беклярбек, май давно прошёл, уж скоро зима
вон уже дыхание твое - пар, как будто уже январ подкрался, как мышь.
спи, беклярбек, ты чего не спишь, али жёсткая у твоих одежд бахтарма?
а мамай не спит, уставился в темноту, душную, как гашиш
где-то там лелеет смерть его хан тохтамыш, начищает коню чалдар.
у мамая душа не на месте, сердце то пропускает удар, то сжимается,
что же такого хорошего в мае, думает беклярбек, обычный же вроде месяц.