Дорогой дражайший вне пяди неведомо, облака лицо.
29 06 2012, 29 июня ночами плавно переходящее в следующие лунные и солнечные сутки, всюду слышны какие-то стуки, какие-то утки бегают и кричат, пока не замолчат. Это не утки, это мотоциклы ночью шумят.
К матери ходил богом обосранный, божье дерьмо не пахнет, а потому обнаружению не поддаётся.
Мы играли в кости с матерью и мужчиной её Андреем тысячу раз, а выиграл я только три, два раза подряд, тут уж я решил, что я бог, а потом еще раз через один. Пива выпил живого, всё на свете живое, живое, трепещущее, как лягушачьи лапки, когда недожаренные ещё.
Я ужасно мучился, игра – самое важное дело, самое важное дело, невыразимо какое! Чуть не блевал в штаны от напряжения, всё сидел и думал, как бы не обосраться лицом, как бог. Как бы спастись вообще, основная тема всего человечества, лейтмотив классического произведения, синие пыльные занавески символизируют уныние, а я – чемодан. Мне казалось, тайна мироздания скрыта в том, как играть в кости, разве бог не играет со всеми в кости, хотя ему запрещал альберт? Альберт суровый мужик был, усатый, всем бы такого мужика, только от мира сего и на чёрном бээмвэ, конечно. Так вот, я увидел, что действительно, не абы как кости ложатся, это вам не могила человеческая, где царит уныние и случайность, то есть черви и плохой запах как изо рта у алкоголика, нет, нет, случайности нет. Сначала я пробовал бросать правильно, нежно, как рука чувствует, кубик гладкий и весь в черных точках различной значимости. А потом я ловил мышь. Маман, оказалось, до визгу боится мышей, а я обкаваился весь, какая же прелесть, только грязная, должно быть, отравленная, укусит – сразу сепсис и смерть. Поэтому я боялся ее брать, бегал за ней с салфеткой, надеясь, что если укусит, то попадёт в неё. Не знаю, о чём я думал. Вообще боюсь трогать тех, кто сам не хочет, чтобы его трогали, в том же и состоит проблема в детстве решиться мальчика первой поцеловать (а я целовал, помню даже, Костя от меня отвернулся, а я не растерялся и повернул его лицо обратно за подбородок, мол, иди ко мне, сладкий, буду дальше твою душу посасывать, в тепле содержать, не увиливай от добра. Ну так он потом не увиливал, не увиливал, на гитаре играл, так о чём я). Я ей и говорю (мыши, в смысле, говорю, не матери): ты меня не бойся, я очень дружественный, ебать как хочу дружить, не обижу я тебя, это они, злыдни, испуганные старые люди, хотят убить тебя, как вшу, собаку мелкую беспомощную хотят на тебя натравить, каблуком мозги твои в пол втоптать, табуреткой тебе кишки выпустить. Грозно смотит на тебя человек Андрей, а ты не робей, я-то не он! Я корабль твой на соседнюю полянку, подайся мне в руки, отнесу тебя вон отсюда. Нет, конечно, я так не сказал, и даже не думал так, ещё чего, таким дерьмом любого напугать можно. Я нехитро пытался испускать лучи подавляющей своей дружественности, но это, конечно же, не работало. Мышь как виктимная истеричка в припадке металась из угла в угол, пришлось вытащить все пыльные предметы с балкона и убить ногой паука, продемонстрировав мыши, что я не так безопасен, как утверждаю своими обманчивыми феромонами. Но что поделать, зато нашёл свой меч декоративный, а также торбу. Вот в торбу-то я ее и выловил, а потом она выпрыгнула из неё на траву и убежала. Я по ней сразу же стал скучать, очень уж она была милая. Помыть, откормить и съесть.

Я считаю, что должна быть такая штука, которая объясняет, что происходит.
Потому что я не мастак быть уверенным в объяснениях, обычно объяснения, которые есть у меня на руках, кажутся мне верными в разной степени, но одновременно, и многие из них противоречат друг другу, и многих недостает для полной картины, и вообще всё время хуйня непонятная творится.
Когда нет у меня понимания, что творится, то я и не знаю, что делать. Как я могу понять, что делать, если я не понимаю, что творится? Ну то есть всегда творится хуйня, но иногда ключевые моменты хуйни ясны, а иногда нет. Чаще всего ключевые моменты ясны, когда настаёт пизда: например, за тобой гонится безумец с топором или там нога отвалилась, надо пришить. А когда вроде бы надо что-то пришить, но неясно, что, и где узнать, непонятно? Или например, бежит за тобой кто-нибудь, но ты не видишь его лица, и может, это мешок с деньгами бежит за тобой?
Чем заняться, когда нет сил на интеллектуальную деятельность и когда бухой, кроме как писать хуету в бложик? Надоело смотреть на смешные картинки вконтакте.

Моя сила так велика, что я могу жить без акульего шлема,
с потерянной натальной картой.
Разве жизнь - это не самая пустая история, которую вы слышали?
Я потерял свой запах,
пытаюсь воссоздать по памяти,
но ничего не выходит, кроме синяков на коленях, выбитых зубов,
гниющего самолюбия,
все подобные мероприятия многократно рискованны,
учитывая, сколько раз они заканчивались могилой.
Так и мой брат-близнец умер давно, завещав мне пустые тёмные окна,
единственное доступное всем завещание.
С детьми так всегда - стошнило, подавился, издох.
А если откашлялся, как-то восстановил дыхание - то всё, взрослый,
иначе говоря, умеющий жрать пустое, дышать в темноте,
одним движением переваривать желудочных бабочек.